Julka Caporetti

Tango sul fango

Thu, 23 Aug 2012 14:10:26 +0200

Tango sul fango

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Mon, 13 Feb 2012 09:21:57 +0100

Lupi ululano.

Non è notte ma un giorno onice.

Fermati.

Fermami.

Aiutami.

Voglio ascoltare il fruscio dei segreti striscianti

nella mia selva.

Trasformarmi.

Senza nessuna garanzia.

Cane ferito.

Non posso scappare via.

RESTARE.

Nuova di zecca.

Lasciare il pelo vecchio nel fosso.

Andare verso la città.

Chi sono?

Belva nuovamente affamata e anima.

Nuovamente salva.

Schegge di fiato

Sun, 12 Feb 2012 22:04:36 +0100

SCHEGGE DI FIATO

Nella mia casa c’è pioggia

non troverai riparo

presto

corri via.

Imbiancherai le tue ferite di sale

lontano da qui.

Rotolerai nel tuo secco rifugio

a un chilometro dalla primavera.

Nei quattro angoli del sentiero

brulicherà la tua lussuria

e saranno

soltanto schegge le tue preghiere

schegge di fiato mescolate al fango.

Agosto

Sun, 12 Feb 2012 22:01:00 +0100

AGOSTO

Agosto. Sono sdraiata sul letto.

Disegni di fiori sui cuscini.

Braccio piegato sotto la testa.

Le persiane sono chiuse,

ma la luce si appoggia a righe sul soffitto.

Chissà perché la luce,

in questa forma,

mi ha sempre fatto venire in mente la prigionia.

C’è una crepa sottile e lunga

vicino alla lampada con l’orlo dorato.

Penso a tutte le cose

che ho da osservare.

E penso. Come sarebbe.

Se improvvisamente

non avessi nient’altro da osservare

se non questa crepa sul muro. Penso.

A come una cosa che sa così di vecchio

possa diventare la scia dietro l’aeroplano,

il vortice dell’uragano,

il cammino di Santiago,

il meridiano che taglia Praga vicino alla Moldava.

Il sentiero che ti riporta a casa dai campi,

la striscia dove combattono i soldati –

caschi verdi dietro a muri bianchi troppo bassi –

e accanto –

la fila indiana delle persone in fuga dalla miseria,

con la mano nella mano

a un bimbetto di cinque anni che guarda per terra,

e sulle spalle un sacco pieno solo di dignità. Penso.

Alle cose a cui do senso.

A quelle che di senso ne hanno davvero.

E a quelle a cui senso non l’ho trovato mai.

Penso. Alle cose importanti.

Alle cose costanti.

Alle cose che durano istanti.

Penso alle cose piccole. A quelle pesanti. E a quelle vibranti.

Penso all’amore.

Penso a una canzone.

E questa crepa sul muro non sa più di vecchio ma di immenso.

Agosto

Sun, 12 Feb 2012 16:00:12 +0100

Agosto.Sono sdraiata sul letto.Disegni di fiori sui cuscini,braccio piegato sotto la testa.Le persiane sono chiuse,la luce si appoggia a righe sul soffitto. Chissà perchè la luce,in questa forma ,mi ha sempre fatto venire in mente la prigionia.C’è una crepa sottile e lunga vicino alla lampada con l’orlo dorato.

Penso a tutte le cose che ho da osservare. E penso. Come sarebbe.

Se improvvisamente non avessi nient’altro da osservare se non questa crepa sul muro. Penso. A come una cosa che sa così di vecchio possa diventare la scia dietro l’aeroplano,il vortice dell’uragano,il cammino di Santiago,il meridiano che taglia Praga ,il sentiero che riporta a casa dai campi,la striscia dove combattono i soldati-caschi verdi dietro a muri troppo bassi-e accanto-la fila indiana delle persone in fuga dalla miseria,con la mano nella mano a un bimbetto di 5 anni che guarda per terra e sulle spalle un sacco pieno solo di dignità.Penso. Alle cose cui dò senso. A quelle che di senso ne hanno davvero.A quelle a cui il senso non l’ho trovato mai.Penso alle cose importanti,alle cose che durano istanti.Penso alle cose piccole,a quelle pesanti,a quelle vibranti.

Penso all’amore.penso a una canzone. E quella crepa sul muro non sa più di vecchio ma d’immenso.

Abito cieli vicini

Sun, 12 Feb 2012 15:39:11 +0100

2headedsnake:

dorohofmann.com

Doro Hofmann - “in a diamond” from the series: “Lost Icons” (detail 1), Oil on canvas;
34”x 40”; 86x100cm; August 2007

Raffiche

Sun, 12 Feb 2012 11:35:00 +0100

“Vengo da te. Ti metti seduto. Mi sistemo sopra di te.

Con le braccia ti cingo la testa sul mio petto.

Ti faccio l’amore finchè non partiamo,insieme.

Torniamo a casa,in quel punto del cosmo

dove abita la nostra estasi.

Quando i sussulti si attenuano, ti alzo un pò il mento

lo accarezzo piano e tra i baci te lo dico così che ti amo.

A raffiche.”

oro sulle scale

Tue, 07 Feb 2012 22:05:00 +0100

Mordimi le labbra

respirami la pancia

coi tuoi sorsi dorati.

Fammi finire.

E poi lasciami.

Lasciami sola.

Spettinata.

Con le calze rotte.

Con il fiato sbriciolato di lato.

Con lo sguardo dietro.

Con l’odore che avanza

di noi sulle scale.

Oro

sulle scale.

Apollo

Mon, 06 Feb 2012 22:21:06 +0100

Apollo:

magdaladi:

“Apollo contina ad affascinarmi… Continuo a dipingerlo…incessantemente.”

“Il riposo di Apollo” (particolare)

Workinprogress olio su tela 50X70

Emma

Mon, 06 Feb 2012 12:28:09 +0100

“Una tovaglia cerata bianca con i fiori rosa. entravamo in casa e mettevi su il thè.

E adesso posso anche dirtelo,non è che mi piacesse poi tanto il thè,ma il tuo sì.

Sai,l’ho voluta tenere io la tua teiera grigia,e anche la tazza del Mago Gi.

I tuoi centrini beige dappertutto,anche sul bracciolo della poltrona.

Ti sedevi sulla sedia a dondolo mentre aspettavamo il bollore dell’acqua.

Parlavamo. Di mio figlio,e dei libri che leggevi tu. Ti alzavi.

Guardavo il tuo concio grigio e la tua panciona sotto al grambiule.

Bacio sulla porta prima di andare via.

Poi ti sei ammalata,però all’ospedale mi avevano detto che saresti guarita.

Ti ho pulito casa. Volevo trovassi tutto in ordine ma non sei più tornata.

Ho pulito per gli angeli dopo,per quando son venuti a disseminare te anche nella più piccola cianfrusaglia.

Tu mi hai passato l’amore per le cose da niente, così come con uno starnuto si passa un raffreddore.Quando respiravi tu l’amore era nebulizzato nell’ari.Per questo ti penso mentre salo i pomodori,o dentro una briciola. Perchè il sapore,me l’hai insegnato tu.”

Le 4.21

Mon, 06 Feb 2012 12:09:59 +0100

“Le 4.21,mi sveglio. Non posso dormire,devo guardarti-appoggiare una mano

sulla tua pancia,piano così non ti svegli,osservare il ritmo dei tuoi sogni lì tra l’ombelico

e il fianco.

Apri lento gli occhi… Non ce l’ho fatta,mi hai sentita. Non parli,mi guardi.

Mi guardi brillare.

Ho lacrime di gioia lunghe fino al seno,ti dico che ti amo con tutto,

tranne che con la voce.

Ti amo da sempre e ancora. A te non serve niente per farmi sentire anima.

Lo fai da fermo lì. Immobile. Ed è già.

Questi siamo noi. nudi. Bambini di fronte a una cosa grande.”

ONDE NERE

Sun, 05 Feb 2012 22:19:19 +0100

Si sono spenti i suoi occhi

sotto due onde

di riccioli neri corvini.

La sua pelle

era crema di latte.

S’intravvedevano

sottocutanee-vene-

come verdi fiumi

sulle tempie.

La sua bocca

un assaggio di fragola

fuori stagione,

buona e rara.

Era così ora.

L’ho ritrovata così.

Ringhiosa.

Armata.

Piena di colpi pronti.

E bellissima.

Photo

Sat, 04 Feb 2012 17:44:07 +0100

Julka Caporetti

Sat, 04 Feb 2012 17:34:54 +0100

Chi è….e cosa scrive Julka Caporetti… Si fà prima a dire ‘cosa NON è’ Julka Caporetti.
Certamente non è un’atteggiata intellettuale. Non è impegnata a svelare le verità del sociale. Lei di stessa dice:-“Non oso chiamarmi poetessa”
E arriva al punto, quando parla timidamente delle sue opere, di chiamarle ‘le mie cose’ perchè ancora dice:-“Non oso chiamarle poesie”
Lei dice.
Ma…allora…cosa scrive Julka Caporetti.
In verità Julka parla di sè. Del suo sentire Amore. Parla del suo soffrire.
Delle sue delusioni e anche delle sue illusioni. Parla con meraviglia della sua tenerezza di bambina che si riscopre cresciuta in un mondo che va esorcizzato attraverso i versi del suo “Sè” più profondo.
Un “Sè” che in definitiva è quello immenso dell’inconscio collettivo, al punto che ognuno di noi può ritrovare un’emozione perduta…un pezzetto di se , la sua stessa sensazione nello specchio del fiume delle sue emozioni.
In ultima analisi, allora, chi è Julka Caporetti… Lei è…un frappe alla fragola da gustare piano con la meraviglia del bambino o, più semplicemente un’ala di farfalla che conserva intatta la magia e l’armonia dellla divina matrice.

-MAGDALADI-